After

Ayer fui al cine con Hel y Jul, gran pack para ir al cine donde los haya. Era la primera vez que se daba esa combinación y resultó perfecta por la diferencia de caracteres (muy diferentes pero complementarios), la puntualidad (las dos llegan siempre antes) y gustos cinematográficos (muy versátiles, lo que les echen, vaya). La película se llama After, no creo que la conozcáis pero nos marcó. Los tres protagonistas se van de fiesta una noche y te das cuenta que sus vidas son super vacías. Sale mucha mucha droga, alcohol, sexo y exaltación de la amistad. Pero no de buen rollo, al final los protagonistas resultan patéticos.

La cuestión es que cuando salí del cine me debatía entre querer descontrolar, beber, drogarme y acabar haciendo un trío como Blanca Romero o irme a casa, tomar una infusión y leer el tercero de Stieg Larsson. Al final las casadas se fueron y yo, para que no se diga, fui a una fiesta de Halloween donde estaba Rak. Esa fiesta me superó. Llegué en el punto álgido, había dj, disfraces curradísimos y argentinos por doquier. En otra situación esa era mi fiesta pero yo venia del cine, no conocía a nadie y mi disfraz consistía en una peluca azul. Debía afrontar la situación y comencé buscando drogas. pero no había o no me quisieron dar. Luego me metí alcohol por la vena pero tampoco funcionó. Así que me fui a casa y cuando llegué iba muy taja porque me subieron los cubatas en el metro, muy triste. Al cabo de un par de horas apareció Ez, el folla-vecino, disfrazado de zombie, ¡vaya susto!. A falta de drogas, tríos y hostias, y aunque el chico tampoco es que me caiga muy bien, eso era justo lo que necesitaba para darle un punto canalla a la noche.

Size matters

Como cada año en estas fechas acabo de volver del Camino de Santiago. Después de andar cuatro años, por fin he llegado a mi destino. La alegría y emoción que sentí mientras me dirigía a la plaza del Obradoiro son indescriptibles. Si pudiera me quedaría toda la vida de peregrina porque, aparte de gastar super poco, me siento muy feliz sin espuma en el pelo.
Poco antes de mi marcha a pie por tierras gallegas me lié con un chico amigo de Ces. No es que me gustara mucho pero me lo había vendido tan bien que, después de muchas intentonas fallidas, el folleteo surgió. A ver, el chico se quedaba a dormir en mi comedor y llevábamos unas cervezas de más. Vale que él es un tímido enfermizo y yo una parada, pero si no pasaba algo esa noche, un poco tontos éramos.
Estuvo bien. Como intuía Ces, el chico se lo montaba de maravilla en la cama, era un apasionado y se lo curraba un montón. Sabía todas las posturas del mundo y yo no tenía casi que hacer nada, sólo esperar. Sin embargo, la espera se alargó un poco más de la cuenta porque había un pequeño problema y nunca mejor dicho: la tenía pequeña, pequeña y finita.
Cuando se fue, reflexionando, me di cuenta de lo injusto que es el mundo. Si Ez, mi folla-vecino, que tiene un pollón pero que se esfuerza cero, se lo currara como se lo curra éste, le pediría que se casara conmigo. O si el amigo de Ces tuviera el miembro de Ez, caería rendida a sus pies. Nunca pensé que diría esto pero ¡SÍ, el tamaño importa!

El juguetito

(No recomendado a menores de 18 años)

El otro día me compré un vibrador con Caroli. Estoy encantada con él: es muy bonito, práctico y ergonómico. Tiene un montón de velocidades y diferentes ritmos. En sólo un par de semanas, he creado un estado de dependencia tal que ya no puedo vivir sin él. De hecho me da un poco de miedo porque yo, que ya no soy muy de ligar, con este trasto puede que llegue a dejar de interesarme la raza masculina.
Antes tenía otro que compré con Rak, el día de mi vida en que gasté más dinero en una simple tarde, cuando yo no tenía hipoteca y mi cuenta estaba a rebosar. Supongo que en aquella época, hace unos seis años, los vibradores no eran tan modernos y el que compré era feo, con aspecto y color de polla y con una sola velocidad.
Cuando me disponía a tirar el viejo, va y Iv me lo pide, que lo quería colocar en su museo de juguetes sexuales junto a "palito con tetas" (existe, yo lo vi, y es eso: un palo con dos tetas). Yo se lo di entre sorprendida y halagada. Se ve que ya lo ha usado. A pesar de la distancia, eso es una unión muy fuerte. Y luego insiste en que no quiere follar conmigo...

El folla-vecino

Después del éxito de mi anterior post y de vuestras peticiones voy a hablar del tema ganador: Ez, el chico del sexo oral. Es una relación turbulenta la nuestra, basada en el sexo (sobre todo el oral) y amenizada por sus borracheras antológicas, sus posados desnudo en el balcón y sus actuaciones en vivo de canciones populares argentinas.
Todo comenzó el día que Iniesta marcó el gol ese in extremis del que tanto se habló.. Estaba yo celebrándolo con amigos en mi bar preferido y acabé en brazos de Ez, que resultó ser mi vecino. Ese mismo día yo había hecho un concurso con mi jefe para ver quien podía comer más sushi. Quedamos empatados y salimos del restaurante rodando. La cuestión es que esa noche, con un kilo de arroz en el estómago, yo me sentía pesada y tenía malestar. Por eso, después de follar, decidí marcharme de su alcoba, dejando una nota semi-digna. Lo malo es que su edificio lo cierran por la noche y tuve que estar una hora de reloj esperando a que bajara algún vecino madrugador. Pasé el rato jugando con el móvil y tirándome pedos.
Esto fue hace ya unos meses y desde entonces nos hemos ido viendo con regularidad, casi siempre a altas horas de la madrugada. El tío está bueno pero es un canalla, muy poco galán, vago, borracho, dormilón y drogadicto, vamos un perla. La cosa ha ido de más a menos y ahora nuestra relación está dando los últimos coletazos. Sobre todo a partir de esta mañana -y ahora voy a explicar algo que me había prometido no contar- cuando debido a una mezcla de mal despertar, resaca y gilipollez máxima ha meado por la ventana que da al patio interior, allí donde vive la Mari. De momento, hoy me he comprado un vibrador nuevo, que no me dará tantos problemas y hará su misma función.

En menudo lío me he metido

Ayer recibí en el mail un comentario a Estrenando Soltería de mi amiga Danae, el Filete menorquín. Era algo que ni por asomo esperaba, ya que daba por muerto al blog. Hace ya mucho que no escribo y lo había ido dejando morir lentamente, sin avisar. Dejar al blog agonizar es lo peor que le podía hacer porque a estas alturas mis tres lectoras ya se habrán cansado de ver "Gripe AH1N1" cada vez que entraban y ahora este post no lo va a leer nadie.
Pero aquí estoy con los tres títulos que me dio para escoger el Filete en su último comentario: mejor amigo preocupado por mi ligue, en menudo lío me he metido, hoy hace un año... He escogido el segundo porque es el más ambiguo y así puedo hablar de lo que me plazca.
Voy a intentar resumir estos tres últimos meses en unas cuantas líneas. Es lo mejor, ya que por todos es sabido que mi capacidad de síntesis es admirable y que yo al cuarto párrafo me pierdo. Ahí va el resumen:
Conduzco moto; me he pasado al tabaco de liar después de dejar de fumar varios meses; tengo un ligue argentino obsesionado por el sexo oral; ya casi tengo treinta; Ivs se instaló en el piso durante el mes de mayo y nunca antes fui tan feliz; he hecho un viaje increíble a la India con Mel en el que nos hinchamos de mangos; el sábado pasado organicé un Black Jack del que aún no me he recuperado; he decidido explotar mi feminidad; el Barça ganó el triplete; volveré a ser tía, esta vez de un niño y vivo sola de nuevo.
Esto es todo chicos, pedidme detalles de algo y lo desarrollo en el siguiente post. Si nadie contesta, pues escojo yo.

Gripe AH1N1

Tengo una sensación muy rara en el cuerpo. Esta mañana, cuando me he levantado para ir a trabajar, me he encontrado a Sim, mi compañero de piso, moribundo en el salón. Resulta que lleva cuatro días así y yo sin enterarme. Es cierto que ayer me crucé con él cuando iba al baño y lo vi mal, pero atribuí su mala cara y su "hola" de camionero cazallero a que estaba en fase REM.
Como el tío es alemán (aunque él se empeñe en decir que es italiano) y soso a más no poder, no me había dicho nada, había ido cada día a trabajar y la única medida que había tomado era ir a una farmacía, con acento en la i como él lo dice. A ver, una cosa es ser un valiente y otra muy diferente es ser un imbécil.
Esta mañana no podía ni hablar ni tragarse un ibuprofeno. Venía del hospital y le habían enviado a un CAP que estaba cerrado. A pesar de mi sueño por la resaca del 2-6 (en el trabajo, no en Canaletas) he actuado con decisión y precisión y después de un par de llamadas y consultas por internet le he metido en un taxi con destino al médico.
En teoría hoy se mudaba de piso pero en estas circunstancias no sé yo. No es que me llevara mal con él pero la idea me llenaba de gozo y alborozo porque Iv, el gran hombre blanco, venía a pasar unos días al piso y ya teníamos preparada una orgía.
Ahora sólo hace falta ser un poco paranoica para preocuparse un poco. Éste es el resumen: chico de 25 años que trabaja en un hotel lleno de mejicanos (esto último lo ha dicho mi madre) pilla algo raro y yo soy su compañera de piso.

Siempre quise ser mujer florero...pero de Brad Pitt

Ya sabéis todos de mi afición por Lost. Hace ya un tiempo descubrí que en Barcelona había un bar inspirado en la serie. Yo me moría por ir pero no encontraba con quién. Mis amigos losties viven fuera (Mel, Jav, Mim y Caroli) o están atareados (mi hermana). Me quedaba Vic, miembro de la colla Kinpal y supuesto fan de Lost, pero no se sabía ni los nombres de los personajes y tenía teorías extrañísimas. No me podía dejar ver con él...
Así que esperé pacientemente a que apareciera en mi vida un lostie auténtico, uno de esos que habla de los personajes como si fueran sus amigos, que consulta la Lostpedia y que se acuerda de detalles de la primera temporada. ¡Y lo encontré!
Juntos fuimos al bar y justo ese día estaba una importante cadena de televisión grabando un reportaje para promocionar la próxima emisión de la serie. Hicimos el panoli para un spot, nos mezclamos entre los freakies, vimos el capítulo que tocaba y nos hicieron una entrevista para la web del bar. Debo decir que dije cosas muy interesantes que luego no han salido y que me disfracé de rubia tonta para no desvelar mi identidad en el blog.
El resultado en la web del Bar Bharma, en la entrada del capítulo 05x10.

Love-shyness

No, no he desaparecido. Me ha conmocionado ver mi blog en el historial del portátil de una de mis lectoras y me he dicho que no podía haceros esto ahora que la vida de muchos de vosotros está tan agitada.
En el artículo de hoy voy a hablaros los hombres tímidos. Pero no un tímido normal, sino un tímido enfermizo, un T. E. De esos que no te miran cuando les hablas y que se asustan cuando te les acercas. Pues resulta que últimamente me estoy fijando en este tipo de hombre y no me está haciendo ningún bien.
La verdad es que una chica tan parada en lo que a tema chicos se refiere (en el resto de aspectos de mi vida soy bastante más espabilada) no debería fijarse en un T. E., sino todo lo contrario. Está claro que un T.E. necesita una Mata Hari que le ataque y no una simple aprendiz. Pero a mí me molan, no sabría decir por qué, pero suelo fijarme en ellos. Supongo que también influye el hecho de que suelen estar solteros.
El otro día había un buen ejemplar T.E. en la Fallas de Valencia. Era un viejo conocido de anteriores viajes a Cabo de Gata y Pisa. Desde el principio nos gustamos un poco pero nunca pasó nada. Ya lo dicen: parado+parada, vete a dormir solo y hazte una paja.
Esta vez yo ya no esperaba nada, pero el alcohol y sus patillas me hacían estar en guardia. Al final de la noche, en una acción muy poco común en mí, le ataqué. Pero el T. E no reaccionó...muy frustrante.
Al día siguiente, después de haber dormido dos horas, aún alcoholizada, despechada y animadísima por Jav, hice lo más patético que se puede hacer: envié un sms al susodicho. Después de pensar mucho decidimos que tenía que ser sutil y acabar con una pregunta. Al final la cosa quedó así: "Va estar bé ahir, tornareu bé? Jo he dormit molt poc i un poc sola, i tu?". Nunca obtuve respuesta.
En fin, eso es todo por hoy. Prometo escribir más a menudo a partir de ahora. Aún os tengo que contar mi aventura frente a las cámaras de Cuatro.

Myran & the City

Llevo un mes de enero agitado aunque no me ha pasado nada importante. Lo más destacado son 22 días sin fumar, hecho del que me siento exageradamente orgullosa y que voy pregonando a los cuatro vientos a la primera de cambio. Los que no me conocen piensan que antes fumaba como una carretera, cuando era una fumadora de pacotilla que a veces ni se tragaba el humo.
Ayer fui al cumple de Ros, la novia de Mik, y allí había un codiciado soltero de oro. Era muy guapito de cara, no muy alto (a los muy guapitos de cara se lo permito) y un creído. Se notaba mucho que ese hombre no había tenido nunca que mover un dedo para ligar y eso jode. Tenía a tres solteras (dos de ellas ex porque es el típico amigo que se lía con todas las del grupo) revoloteando a su alrededor y él sin inmutarse. Es de esos hombres que sólo te pueden llevar por el mal camino, eso está clarísimo
Al poco de verle ya vi que no había nada que hacer, por su actitud y por la competencia... ya se sabe, donde hubo fuego... Así que me dediqué a otras cosas y en un intento de soltarme la melena le di mis datos del Facebook (ahora se liga así) a uno con cara de bueno de la discoteca y cotilleando en su perfil me he dado cuenta de que es un madurito, cuando es sabido por todos que a mí me van los yogurines.
En fin, espero no tardar tanto en volver a escribir y que cuando lo haga no tenga este Sunday Blues profundo que hoy me invade, sólo apaciguado por dos capítulos de Sex&the City.