Sopor

Los cuatros días de Semana Santa los he pasado con el culo pegado a la silla de la oficina.
Cuando trabajo los fines de semana (cosa que ocurre a menudo) el domingo suelo estar en un estado de sopor bastante elevado. No hay trabajo y estás prácticamente solo. Imaginaros cuatro días y con menos trabajo, si cabe.
Afronté esos días con optimismo, diciéndome que el sopor y el hastío no me iban a ganar la partida. Para ello llené mi cajón de pistachos, pipas, palitos y chicles de fresa. En la nevera dejé cuatro yogures vitalínea con frutas, uno para cada día. Tenía un libro facilón, Mujeres en Manhattan, y periódicos por doquier.
Aún con todos estos fantásticos alicientes, el aburrimiento pronto se apoderó de mí y el sábado por la noche me subía por las paredes. A punto estuve de tragarme Ben-Hur o Marcelino pan y vino.
Los dos primeros días me consolaba pensar que a todos los que estabais por ahí de parranada el buen tiempo no os acompañaba, pero cuando el domingo amaneció un cielo azul cristalino, a punto estuve de echarme a llorar. Porque hay muchas cosas feas en la vida, como levantarte a las cinco para coger un avión o pegarle a un padre, y una de ellas es trabajar en festivo.
Entré al messenger a ver si había alguien y casi exploto de gozo cuando vi allí a Ivi, el hombre más hermoso del mundo y mi futuro marido. Le pillé en uno de los momentos más álgidos de su vida, en plena Fashion Week rusa, saliendo de marcha con Rafael Amargo, asistiendo a la fiesta privada de Jade Jagger y codeándose con la mafia rusa. La envidia me corroía en sobremanera y mi vida me pareció de lo más vulgar.
Cambiando de tema y para mantener a mi sensacionalista audiencia, ayer Pe se equivocó de día y me llamó. Entre otras cosas no muy amables, le dije que después de la operación la polla ya no le funcionaría igual y se cagó.
En la foto, el mejor amigo de Ivi.