Los hermanos Pof

Bueno, me he dado cuenta que tengo un público que me quiere. Esto me emociona y hace que mi ego, ya de por sí grande, aumente considerablemente. Así que voy a seguir contándoos mi apasionada vida de soltera por aquí.

En los últimos tiempos en mi móvil ha habido muchos mensajes de chicos que comparten apellido: Pof. En el post anterior ya conté mis dos primeras incursiones en esta salvaje página  de contactos y la cosa prometía, ya que con Markus Pof copulé y de David Pof medio me enamoré.

Lo de David Pof fue un bajón. Por WhatsApp ese chico era el mejor: nos pillábamos las bromas al instante, me enviaba canciones cada mañana y de vez en cuando me lanzaba algún piropo con mucha clase. Quedamos en una librería y yo estaba hecha un flan...hasta que lo vi. Me costó trabajo asumir que ese chico tartamudo, afeminado y enclenque era el mismo con el que yo había hablado durante una semana. Al instante vi claro que no me gustaba, pero como el chico había venido desde la Cataluña central y se había saltado sus clases para la cita, me vi obligada a pasar cinco horas a su vera.

Después de este bluf, decidí dejar atrás este tipo de encuentros. Una vez más mi credibilidad ha quedado por los suelos porque desde entonces he tenido tres citas Pof. No sé muy bien cómo ha pasado pero de repente me he visto abocada. Soy como una autómata que acudo a las citas con apatía sin haber hablado casi con ellos y me lo tomo un poco como un estudio antropológico. Quizás, inconscientemente lo hago porque quiero llegar a las siete citas que, cuando te apuntas, te dicen que son las necesarias para encontrar a tu media naranja.

El pobre Gerard Pof fue el peor parado de los hermanos Pof. Fue una cita que casi ni recuerdo porque le di media hora de mi tiempo. Fui con el pelo sucio y me tomé dos vermuts mientras él me contaba que era fan del heavy metal y que era Mosso d'Esquadra. Me despedí de él como quien se despide de un vecino y cuando di el primer paso ya le había olvidado. Nunca más supe de él, incluso a veces me pregunto si esa cita tuvo lugar.

Santi Pof, un chico argentino que vive en el Maresme, quiso quedar en la playa y cuando vi su cuerpo entendí por qué. De cara pinchaba un poco pero tenía un cuerpo diez y yo tuve que pasar el rato metiendo barriga y poniendo poses que suavizaran mis michelines. Hablamos un montón y tuvimos mucha sintonía aunque yo no me veía haciendo ningún tipo de acercamiento. Me fui a casa y nos enviamos algún mensaje en los días siguientes hasta que lo nuestro murió.

Francesc Pof, a pesar de llamarse casi igual que un ser adorable que conozco, resultó ser el peor de los tres. Yo ya tenía mis dudas pero, como dijo Hel, era quedarse en casa viendo una peli como las mujeres solas y mayores o ir a la cita. Con este argumento me convenció pero ojalá no le hubiera hecho caso. Quedamos en plaza Universitat y solo verle ya vi que éramos de diferente tribu urbana. El tío era un pijo, se dedicaba a las inversiones y estaba encantado de conocerse. Hablaba un catalán atropellado y fingía que le interesaba mucho lo poco que yo le contaba. Intentamos hablar de lugares comunes de la ciudad pero no hubo manera. Nos despedimos educadamente con la seguridad de que nunca nos cruzaríamos por la calle.

Después de esto, tengo cero ganas de tener otra cita de éstas, pero visto lo visto no me atrevo a asegurar que no volveré a caer. Creo que estoy enganchada. Además me da mucho material para nuevos posts. Nunca antes había escrito uno tan largo.

En la foto, los bambúes que me acompañan, y que tanta curiosidad despiertan, en mi foto de perfil del Pof.